MALHABLÁS

No somos vuestro juguete exótico. 

No somos la caricatura folklórica que vender al mundo a modo de pan y circo.

No somos tu chiste inferiorizante. 

No somos las bufonas de vuestra corte infame.

No somos ozú - oleole - gazpacho - fiesta - siesta.

No hablamos mal, hablamos andalú.

Somos las MALHABLÁS ("desvergonzadas y atrevidas en el hablar"), las que desafiamos con nuestra lengua de vívoras feministas y sureñas vuestras normas recalcitrantes, las que decimos lo que no queréis oír en un idioma no autorizado, las que no nos avergonzamos más y pisoteamos vuestra hegemonía con nuestras eses aspiradas.

Nos reapropiamos de vuestros insultos clasistas y andaluzofóbicos y los lucimos con orgullo: cazurras, ceporras, catetas, brutas, ordinarias, verduleras, chillonas, calorras, canis, quillas, chonis, pueblerinas, barriobajeras, arrabaleras, inapropiadas. Somos andaluzas aquí y allá que nos levantamos y no pedimos, sino tomamos sin permiso, la tierra y libertad.

Somos las MALHABLÁS y hemos venío a daros caña.

 

El privilegio de poder pensarse (o la autorreferencialidad como privilegio)

Este texto está en construcción y en proceso de repensarse, reescribirse. Lo pongo ya por aquí por si queréis contribuir de alguna forma a la reflexión y, sobre todo, pa que no se me olvide, que en el fachabú, pasa

ECHO DE MENOS EL SUR.

Mucho. Echo de menos el pensarme, el pensarnos como pueblo, el compartir alrededor de la mesacamilla reflexiones sobre quiénes somos, cómo nos construimos, cómo nos construyen, cómo nos relacionamos con lxs otrxs, las muchas opresiones y pocos privilegios que nos atraviesan como pueblo. 

Viviendo en Catalunya me pasan cosas, entre las que ahora destaco dos: Me pasa que soy de fuera. A veces soy "española". A veces lo disimulo por esta cosa mía de imitar acentos. Pero la mayoría de las veces soy del sur, más concretamente, andaluza. Y eso (sí, podemos discutirlo mucho pero yo lo veo/siento bastante claro) me coloca en una posición de subordinación. Soy cateta, arrabalera, inculta y hablo alto. Y continuamente, a través de las estrategias más explícitas hasta las más sutiles, encarnadas y consustanciales a una estructura desigual de reparto de poderes -de condiciones de posibilidad-, se me insta a moderarme, a adaptarme a unas formas (por otro lado, ficticas y falaces) norteñas, por no decir catalanas, de interacción, comunicación, expresión y ocupación del espacio y del tiempo. Se me insta a la corrección y se me aplaude cuando me alejo del charnegismo macarra con el que se me asocia a primera vista. 

También me pasa que admiro. Admiro al poble català por su capacidad de pensarse, de autocuestionarse (un artículo de hoy de Mireia -cat y cast- sobre el racismo y clasismo inherente a la identidad monolítica y hegemónica que nos quieren vender los de arriba para configurar el "procés" es una buena prueba de ello), de quererse y de lucharse. El proceso en el que ahora se encuentra inmerso este pueblo, y del que me siento contentísima de seguir de cerca y hasta de formar parte, es súper potente. Un pueblo que se autodetermina, que decide a través de la participación (más o menos real, conseguida o efectiva) quién quiere ser y dónde / cómo quiere estar. Independència per canviar-ho tot y otros lemas del montón. Pero claro, las capacidades no son gratuitas, innatas ni crecen como champiñones en una tierra estéril; esa tierra se trabaja y se riega y para ello hay que tener unas condiciones, condiciones marcadas por la posición de poder /no poder que ocupes en el mundo. Entonces me pasa que admiro, pero también "envidio" y siento ese corajito (aka "odio de clase") de que ellxs tengan tanto espacio para la autorreflexividad (autorreferencialidad?) y nosotras tan poco... 

Lejos de victimismos y cerca de la voluntad de explicitar las relaciones de poder que nos atraviesan, como andaluzas en Andalucía y como andaluzas en Catalunya, hoy lanzo mis ganas de tratar todo esto en colectivo, de hacer más llevadero el dolor de la opresión, de que luchemos por generar las condiciones de posibilidad para nombrarnos, pensarnos, quererenos y decidirnos. Nuestro sur como lugar de enunciación, nuestro sur como posición política, nuestro sur con el que nos inventamos la identidad y las formas que nos den la gana, sin pedir permiso, aquí y en Pekín. 

¡Y QUE VIVA EL SUR, CARAJO!

Relatitos veraniegos con tajá de melón

Un pastor azota y grita en un idioma que desconozco, probablemente del este europeo, al rebaño para que se encarrile por los campos levantinos. 

Tres banderitas españolas ondean sobre el restaurante malamuertero de carretera. Se llama "Tres banderas".

En una esquina de la carretera a medio asfaltar hay un graffiti de pintura barata y caligrafía inestable. Dice: "Colectivo KTR, ke trabaje rita".

Pobre Rita. 

 #EscenasDeCastelló

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Llevar 2 días perdida sin papel ni boli y con escasos fogonazos de cobertura movilística con los que desahogarme en facebook es horrible. Sin embargo, aquí me tenéis, esbozando pinceladas del revoltillo mental. En esta ocasión con la imagen de "capitalism kills love" que colgó el Pau o el rollo éste de rEVOLución, que no me convencen nada. 

Me pregunto mucho si el capitalismo es oponible al amor, asociado lo primero con el beneficio y el interés y lo segundo con lo altruista y bondadoso (dualidad patriarcal donde las haya). Si realmente lo primero mata a lo segundo o si precisamente la dimensión amorosa de la vida es la que genera las condiciones de posibilidad de la mercantil, si el amor (o sí, al menos un modelo dual heteroromántico) no es el opio del pueblo capitalista. Pan, circo y amor. ...En fin, me pregunto qué es lo que nos viene a la cabeza cuando decimos "amor", si se nos olvida el carácter generizado del término y de las dinámicas jerárquicas que a través de él se generan en no pocas ocasiones, si es estratégico aferrarnos a él para enunciar o articular la lucha, si tendríamos que abandonarlo, en tanto que categoría en disidencia, transformarlo o desplazarlo. Dejarlo como está desde luego no me convence. Las barbaridades que se hacen en nombre del amor supongo que avalan mi rechazo. 

Releeremos a las economistas feministas de la ruptura y a MariLuz Esteban con su crítica al pensamiento amoroso para seguir dándole vueltas. Mientras, me aferro un rato a la reciprocidad, el apoyo mutuo y los cuidados como ejes estructuradores de mi lucha y, a fin de cuentas, de mi vida. 

Se me ocurren otras cosas que cuestionar(me) pero mi cutremóvil, el fachabook y esta playa especulada de Benicassim no dan para más. 

Con amor (dale don dale), 

Ana 

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SUR. 

Volver. Revolver. La luz de la frontera. Portugal ahí, al laito. Banderas de españa, andalucía, huelva, lepe. Que se sepa. Yo reparto cocacolas por la playa en onubense de pura cepa. Ceporros unos cuantos. Otras con cometas, para las mellizas y el pequeño, Cayetano, que es de los remedios pero aún no lo sabe. María Eugenia y Rocío sí, y ya caminan en su honor. Palabras de honor en las noches de discoteca del terrón. Reggaeton flamenco a todo trapo. Hi home, eho lo herá tu pae. Pijos y canis contra to sus muertos, dicen. Tinto de verano con blanca a medio terminar. Seco o mojao? 1 eurito por sé pa ti, morena. Sardina güena recién pescaita en mi barquita. Wendy se llama, ella me protege de la mar. Salá. Tortilla papas y sandía fresca. Ya no hay teles ni antenas, hay Ipads, aipah, wassa, de esa tan nuestra. Con favor y sin favor. Barullo de clase media. Ofú, ozú pero el osú es el que triunfa. Esos campos de golf qué feos son, quilla. Y el moha cargado de collares, tangas y vestidos anchos. Pa las carnes poco prietas de la señora guapa. Niña, po pa haber parío tres veces se conserva divinamente. La edad no perdona y otros lugares comunes del montón. Pa lugares comunes el centro comercial y el multicine de verano. 100 montaditos o macdonals, qué más da. 

Yo sólo sé que echo mucho de menos los paseos con mi perro Pancho al anochecer lantillero.

SUR. Volver, revolver, revólver a veces

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Cazurra, ceporra, cateta, bruta, ordinaria, verdulera, chillona, calorra, pueblerina, barriobajera, arrabalera, andaluza.

Todo eso soy. Y más.

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En Cazalla de la Sierra hay contenedores para papel, plástico, vidrio, residuos orgánicos. Y aceite.

Irene lo recicla en casa y con él hace jabones. Un día fue a llevarle uno con aroma de romero al señor Pepe, ése que vive al lado del campanario viejo. Él, muy molesto, le exigía una explicación sobre por qué era pija cuando llego al pueblo.
- ¿Pija yo, Pepe?
- Argo así me dijo er Pedrín, que le dijo la henterpueblo
- Será jipi, ¿no? - Eso, eso, ipi - ¿Pero usted sabe acaso lo que es eso, don Pepe?
- No, pero lo que me jode es que no me lo contaras.

Irene se lía con las palabras del pueblo. "Agalasá", "golindra"...
- ¿Eso qué es, Josefi?
- ¿Po qué va a ser, ía? Que te gusta jalá tela
- Pues no lo entiendo
- Lo que yo no entiendo es que tanto estudiá tanto estudiá pa despué no sabé lo que sabe tor mundo.

María me contó que podía ir a la estación a hacer yoga, que por lo visto ahí vivían unos yoguis, según le había dicho Juanma, quien los veía allí agazapados cada vez que pasaba por delante con las ovejas. Extrañada, fui a preguntarle. "Síii -me dijo Juanma-, ahí viven unos yoguis tor día dale que te pego con la jeringa, la cuchara y el papel de plata".

La camarera del bar "la zarcita", de Lepe, quien le acaba de servir dos rebujitos a Ahmed y a Dimitri a las 8.30 de la mañana, les pide que no fumen porros en el bar. Arfavó. Jomío. Pasando olímpicamente. En la mesa contigua José Antonio, hasta arriba de farla, se desgañita al son del último éxito de Bisbal. "Qué mottruo eh er canijo".

Milhojas, biscotelas, bollitos de leche, piononos, pezuñas, selvas negras, merengues, petisús, tocinos de cielo, brazos de gitano y tortas de hornazo se agolpan en el alfeizar del escaparate de la confitería encalá. Cerrada de 14 a 17.30.

Respeten la siesta, señoras.

#PueblosDelSur

Video: ¿Los feminismos?

En este domingo noche de la gran remierda, en el que, aunque arropada por mil seres extraordinarios me siento cigronet, en el que me debato entre el olvido, el a-otra-cosa-mariposa y la reconstrucción de los recuerdos... echo de menos Colombia. Y pienso en todo lo que creamos allá, en todas las creaciones que descubrí y todo lo que queda por crear. Aquí un videito que creo que aún no había colgado y me trae a tanta gente hermosa, tantos lugares, debates y procesos... (proceso, palabra de moda. Zip). El vídeo es de las compas de Telemanita, desde México.

Aquí la web del ELCAP Feminista y aquí lo que escribí con respecto al EFLAC.

Del Ajiaco al Puchero. Di que sí!

El otro día me dijo Pabloide: "Jo, si visqués així, sempre d'un lloc a l'altre, em tornaria boig" (yo, si viviera así, siempre de un sitio a otro, me volvería loco). Y sí, queridas amigas, muy cuerda no es que esté yo... Se me revuelven un sin fin de sensaciones, emociones, imaginarios de lo que será... y de lo que está siendo, claro. No sé muy bien dónde estoy, ni adónde voy, pero me muevo, que es lo importante, ¿no? O no. Juego de espejos de arraigos y desarraigos, de lugares de referencia que se difuminan, borrachos de vino dulce bogotano, de cava catalán, de tintos de verano, de denso pulque y de cañas mal tiradas (a la madrileña :P)

Pues eso, con un despelote/descoloque emocional que te cagas, os digo que no me queda ná. Este domingo voy pa las tierras que me vieron crecer y mutar. Ganas no, lo ziguiente. No veo la hora de ver el solazo de la costa de la luz, caminar por los pasadizos lavapieseros, cañear a full, pegarme una buena en Barna, bañarme en sus aguas sucias de guirismo, de empalme y con mi gente of course, comer tostás con aceite y tomate, gritar "media de calamares!", ir en bicicleta, re-conocer a les feministes indignades, a las de sol, a las de las setas, contaros en persona del elcap y de otros proyectos,  ver la "spanish revolution" en vivo y en directo (cómo la habéis liao, compañerxs), asamblearme, abrazar, y morirme de las carcajadas, y llorar como una perraca-cachorrilla...

Pero regreso acá, porque no, no estoy preparada para dejar definitivamente Bogotá. Demasiada intensidad y complejidad como pa digerirlo en unos meses... Necesito reposar esto... Además, me esperan unos nuevos aires y unos cambiazos más buenos al volver...

Os dejo con una de las canciones que más me han marcado en estos meses. Afrocolombianidad a muelte. La vida vale la pena. Anda que no! Vaya marcha! (Gracias, Jannix!):

Os quiero y os necesito a mi vera YA!

Desmontando prejuicios

Aquí os comparto un vídeo que ha hecho la gentecilla de la ODS de Sevilla, aportando argumentos contundentes contra la multitud de prejuicios que circulan por el imaginario colectivo respecto a la inmigración. Los medios de comunicación, muchos de los discursos oficialistas y el desconocimiento de una realidad sumamente compleja con un potencial tremendamente enriquecedor contribuyen a la difusión y solidificación de este montón de ideas tontas y dañinas. Sin muy pero que muy necesarios materiales como éste en estos tiempos que corren. ¡Enhorabuena!


Catálogo de prejuicios sobre la inmigración from ODS de Sevilla on Vimeo.

Remedios Silva

Hurgando en la maravillosa sección de los viernes ellas en-cantan (sí, me parece la caña :) de este blog, he visto que mi falmencazo brillaba por su ausencia. Encontramos son jarocho, punk riot grrrl, petardeo al más puro estilo "la paqui", funky, balkan power, punkarreo vulpero o a la mismísima Lauper. Pero nada de flamenco, así que aquí os dejo con la divina Remedios Silva y el temazo "Nací en Alamo", de la película "Vengo" de Tony Gatlif. Bon cap de setmana!




PD: La pongo tb en "éxodos y desarraigos"... por obviedades (contenido de la canción) y por ese exilio permanente en la que estamos nosotrxs... las que no cabemos en sus márgenes... las periféricas. Qué grande esta canción... NO TENGO LUGAR.

¡La fábrica de sombreros!!

CSOA DE SEVILLA



Más información aquí

Hoy es uno de esos días de mierda, en los que quiero volver a casa pero que, una vez más, vuelvo a no saber dónde está.

desarraigo

Mi identidad se construye sobre mi desarraigo. No es una identidad desarraigada. Mi identidad es sólida hoy –no por ello menos cambiante y escurridiza, efímera y huidiza, transitoria y movediza, nómada y perecedera- pero se llama desarraigo. Lo único estable en mí es que estoy siempre cambiando, siempre de paso –no por ello sin dejar huellas, sin marcarme de huellas-. Con las huellas crezco, me dejo marcar, me gusta marcar. Las huellas me aterran, me da miedo sentir la marca de lo que ya no es, de lo que ya no está. Quiero irme, me da asco volver, fuerte en el regreso, ínfima para la huida. Pánico. Placer. Vomito: me lo como. Tropezones de carnaza, vegetariana imposible. Carne podrida, podredumbre que no caduca.

Una y otra vez -¡¡¡una y otra vez!!!- DEJO DE SERME, para convertirme en otra. En otras, ésas múltiples y multitudinarias que me habitan y re-habi(li)tan. Me de-formo, me re-formo y me trans-formo. Muto, me in-muto y me trans-muto. Me muevo, me re-muevo y me con-muevo. Me revoluciono.
[Y si me des-virtúo me la suda. Me cago en las esencias. Me cago en la virtud].

Ahora me ves, ahora no me ves, ahora estoy arriba, ahora abajo, me meto dentro, me salgo fuera. Pública clandestina. Viceversa. Intermitente. Silencio. Te grito.
En los margeneeeeees!!! Límiteeeeeeees!!! Itersticiooooos!!! Huecos clandestinoooos!!!
Fronteraaaaas!!!! Cruceeeeeees!!! Bordeeeeeees!!! Periferiaaaaaass!!

Periferia: lo que está, pero no es.

Intrusa malvenida.

… lloro.

Heroína de lo periférico. Madrid. Octubre 07

PD: Ayer me rapé la cabeza

Fatima Spar, CRUZANDO

Porque me encanta Fatima Spar (und die freedom fries) , porque ella y su música también son fronterizas, otras e in-encasillables, intersticiales.

Desde el cansancio máximo… Buen fin de semana.

El hudud y la qa'ida...

...O la frontera y la norma invisible

"Nací en 1940 en un harén de Fez, ciudad marroquí del siglo IX, cinco mil kilómetros al oeste de La Meca y mil kilómetros al sur de Madrid, una de las peligrosas capitales de los cristianos. Mi padre decía que con los cristianos, al igual que con las mujeres, los problemas empiezan cuando no se respeta la frontera sagrada o hudud. Yo nací en pleno caos, porque ni los cristianos ni las mujeres respetaban las fronteras.

[...] La puerta de nuestra casa era el hudud, una frontera bien definida, porque hacía falta permiso para entrar y salir. Había que justificar cada movimiento e incluso acercarse a la puerta era todo un trámite.

[...] Un harén se relacionaba con el espacio privado y las normas que lo regían. Y no hacían falta muros, me dijo Yasmina. En cuanto uno sabía qué estaba prohibido, llevaba el harén en el interior. Lo tenía en la cabeza, "grabado bajo la frente y bajo la piel". La idea de un harén invisible, una ley tatuada en la mente, me resultaba de lo más inquietante. No me gustaba nada y Yasmina tuvo que explicármelo mejor. [...] Eso de andar por ahí con una frontera en la cabeza me inquietó y me llevé discretamente la mano a la frente para comprobar que estaba lisa, sólo para ver si por casualidad estaba libre del harén. Pero entonces la explicación de Yasmina me pareció incluso más alarmante, porque a continuación dijo que todos los espacios en que se entraba tenían normas propias que eran invisibles y uno debía descifrar.
- Y cuando digo “espacio” –continuó-, me refiero a cualquier espacio: un patio, una terraza o una habitación, e incluso la calle, si a eso vamos. Donde hay seres humanos hay una qa’ida, o norma invisible. Si la respetas no te pasará nada.
Me recordó que, en árabe, qa’ida tenía diversos significados, todos ellos con una premisa básica común. Una ley matemática o un sistema legal era una qa’ida, y también lo eran los cimientos de un edificio. Qa’ida era también una costumbre o un código de comportamiento. Qa’ida estaba en todas partes. Entonces añadió algo que verdaderamente me asustó:
- Por desgracia, la qa’ida casi siempre está en contra de las mujeres.
- ¿Por qué? Eso no es justo, ¿a que no?

[…] Le pregunté luego si podía explicarme cómo descifrar la norma oculta, la qa’ida, cuando entraba en un espacio nuevo. ¿Había señales o algo tangible que pudiera buscar? No, contestó, por desgracia no había indicios, excepto la violencia posterior al hecho. Porque en el momento en que desobedeciera una norma invisible, me lastimarían. Sin embargo, observó que muchas de las cosas que más placer proporcionaban a la gente en la vida, como pasear, descubrir el mundo, cantar, bailar y expresar una opinión, figuraban muchas veces en la categoría de lo estrictamente prohibido. En realidad, la qa’ida, la norma invisible, muchas veces era peor que los muros y las puertas. Con los muros y las puertas uno al menos sabía a qué atenerse."

Y sigo con mis fronteritas, mis "no lugarzotes", como me dijo una chilanguilla. Esta vez de las que arrugan la frente.
Éste es un extracto del sugerente libro Sueños en el umbral. Memorias de una niña del harén de Fatema Mernissi.

Los emigrantes

Desde siempre, las mariposas y las golondrinas y los flamencos vuelan huyendo del frío, año tras año, y nadan las ballenas en busca de otra mar y los salmones y las truchas en busca de sus ríos. Ellos viajan miles de leguas, por los libres caminos del aire y del agua.

No son libres, en cambio, los caminos del éxodo humano.

En inmensas caravanas, marchan los fugitivos de la vida imposible.

Viajan desde el sur hacia el norte y desde el sol naciente hacia el poniente.

Les han robado su lugar en el mundo. Han sido despojados de sus trabajos y sus tierras. Muchos huyen de las guerras, pero muchos más huyen de los salarios exterminados y de los suelos arrasados.

Los náufragos de la globalización peregrinan inventando caminos, queriendo casa, golpeando puertas: las puertas que se abren, mágicamente, al paso del dinero, se cierran en sus narices. Algunos consiguen colarse. Otros son cadáveres que la mar entrega a las orillas prohibidas, o cuerpos sin nombre que yacen bajo tierra en el otro mundo adonde querían llegar.

Sebastião Salgado los ha fotografiado, en cuarenta países, durante varios años. De su largo trabajo, quedan trescientas imágenes. Y las trescientas imágenes de esta inmensa desventura humana caben, todas, en un segundo. Suma solamente un segundo toda la luz que ha entrado en la cámara, a lo largo de tantas fotografías: apenas una guiñada en los ojos del sol, no más que un instantito en la memoria del tiempo.

Eduardo Galenano (Bocas del tiempo)



Sebastião Salgado

Traduzirse

Uma parte de mim é todo mundo
Outra parte é ninguém
Fundo sem fundo
Uma parte de mim é multidão
Outra parte estranheza e solidão
Uma parte de mim, pesa e pondera
Outra parte, delira
Uma parte de mim almoça e janta
Outra parte se espanta
Uma parte de mim é permanente
Outra parte se sabe de repente
Uma parte de mim é só vertigem
Outra parte, linguagem
Traduzir uma parte na outra parte
Que é uma questão de vida ou morte
Será arte?

Ferreira Gullar

...Retomando mi recién estrenada sección éXodos y desaRRaigos

Transfronteriza... y Alicia Partnoy

Queda inaugurada una nueva sección: va de éxodos. No en todos los casos dolorosos pero siempre conflictivos e inquietantes, difíciles de gestionar y complejos. Mis éxodos, los que me pre-ocupan, conllevan desarraigos, cortes, rajas y estrías, marcas en el cuerpo -construido y politizado-. Son desarraigos que atraviesan la existencia y condicionan el estar en el mundo. Úlimamente me obsesiona el tema: las fronteras -espaciales, geopolíticas, corporales-, los éxodos, el exilio, el nomadeo, el desarraigo, el habitar otras y ser habitada por otras, el dejar de serse para re-hacerse una y otra vez... Y me obsesiona más aún al estar a las puertas de otra mudanza -una más-, me mudo de casa, de calle, de afectos, de redes, de curro, de piel. Me mudo de punto de vista. Me mudo de ana, ¿quién vendrá ahora? Me mudo de punto de vista.



Empezamos con Alicia Partnoy y su
CANCIÓN DE LA EXILIADA:

Me cortaron la voz:
dos voces tengo.
En dos lenguas distintas
mi canto vierto.
Me arrancaron el sol:
dos soles nuevos
como dos relucientes
tambores sueno.
Me aislaron de mi gente
y hoy a mi pueblo
vuelve mi canto doble
como en un eco.
Y a pesar de lo obscuro
de este destierro,
se enciende hoy mi poesía
contra un espejo.
Me cortaron la voz,
dos voces tengo.

Podéis descargaros su libro "Venganza de la manzana" / "Revenge of the apple" aquí